Любовь сильнее смерти…Так мыслят мастера надежды на лучшее. Но на лучшее я не надеюсь. Я просто не предполагаю, что со мной может случиться что-нибудь безобразное.

Окружающим я кажусь райским садом. Я гуляю по миру в облаке едва различимых бабочек, и всем, кто видит меня, кажется что они научились видеть краски человеческой ауры. Бабочки летают над цветами, цветы растут в траве и на ветках. А всё эта нечеловеческая красота – на кладбище в которое давно превращён каждый сантиметр моих воспоминаний. Тех, что связаны с любовью. По сути я – планета, антропоморфная ЗЕМЛЯ В МИНИАТЮРЕ СРЕДНЕВЕКОВОГО ХУДОЖНИКА-АВАНГАРДИСТА.

И тем не менее я знаю, что со мной никогда не произойдёт ничего безобразного, потому на костях любой надежды всегда вырастают цветы, самые красивые вампиры на свете, пожиратели трупов, которых никто никогда не осудит.

Это так естественно.

Когда-то я просила – пиши мной. Пиши мной, Господи и мы будем писать вместе. И он пишет мной. И я не владею ничем. Только чьим-то воображением и сердцем. Я влюбляюсь, теряю любовь и себя, размышляю, злюсь, опять люблю и теряю… Я требую забрать талант опять и опять, и радуюсь перечитывая вынутое из души разворошённой страстью, как гнездо из бабочек, слепней, ос и стрекоз. И каждый стих – это мантра.

Мантра чернильницы.