| Индекс материала |
|---|
| Нежные полёты - поэзия |
| Страница 2 |
| Страница 3 |
| Страница 4 |
| Страница 5 |
| Страница 6 |
| Страница 7 |
| Страница 8 |
| Страница 9 |
| Страница 10 |
| Страница 11 |
| Страница 12 |
| Все страницы |
Страница 4 из 12
***
Остановка. Полночь через час. Я жду свой автобус. Мне плохо, холодно и больно. Холодно телу, больно душе... Я вижу, как дождь становится лужей, а лужа лежит на мокром асфальте, потрескивая искрами дождя. Я вдыхаю свежесть и прохладу, как красоту, невольно.
Я счастлива. Как-то на ощупь…
***
Я слушаю дождь, я чувствую дождь.
***
Иногда мы глухи, как дети, иногда о чём-то говорим, но видим при этом, как костёр смотрит, алым, бегающим взглядом, сквозь веко не прогоревших полешек. В нас столько косности и столько вторичного хлама, столько мёртвых подражательных ужимок. И столько весёлых трамплинов. Всё это мы
***
Первая любовь. Не та, что впервые, а та, что делает тебя реальным.
***
Любовь - это событие? Тайна, это событие? Таинство любви. Таинство события. Любая встреча, как-то нас меняет. Да, я хочу рождаться много раз.
***
Если верить - зачавшая мир красота не может бездейственной быть. То, что рождает одно для другого - машина из плоти, пусть плоть та - металл или сущность, способная плакать. И тень грязновато-медового цвета из высохших стеблей бывших цветами. И чёрная тень на сером асфальте. И влажный фитиль твой во мне разбудивший весёлый огонь. Если видишь, как тень защищает от солнца в безоблачный полдень. Если верить, что тень ограждает от пекла прорвавших эмоций. Если всё понимаешь на уровне сердца и выше… Значит кто-то неведомо-нежный владеет тобой.
***
Колокол будит бегущее сердце борьбой рукопашной. Звук-океан. Многовёслельность плавных ударов. Сердце плывёт в лабиринтах ударов. Качели… Сердце взлетает, роняя намокшие перья.
Время моё, отчего, ты не ценишь себя?
На междуречье твоя перевёрнута лодка.
***
Разорви меня на сотню белых чаек. Громом приоткрой мои глаза, от молнии зажмуренные. Я перестану приносить ранимость в жертву. Я не буду убеждать тех, кто близко в том, что я невинна. Я виновата, в том, что испугалась. Но жизнь безжизненна, когда мороз и зной не радуют, не злят. Когда ты кутаешься в тканный мягкий кокон… И лёгкость перемены - потрясенье.
***
Ведь больше ничего. Одна она
Обиженная нашим невниманьем
Дошедшими до грани полусна
Неверящим в реальность нестраданья
Ведь больше никого. Она одна
Сквозь маски ритуальные глядит.
И кормит сердце с розовой ладони
Земляные звёзды.
…хочу. Я хочу, чтобы кровь медленно вытекала из разреза на руке, пока я буду так же медленно пить «Кагор». Потому что душа моя разбилась как бутылка. Я шевелюсь, а осколки ранят сами себя. Но у меня закончилось вино. В моем кувшине нет больше вина, соблазняющего истину. Я не знаю ни одной книжки, фильма, спектакля, в котором зрители остались бы довольными финалом без любви. Конец войны? Беспрецендентная прекрасность. Но ощутить её может лишь тот, кто пережил саму войну – со всей её грязью, смешанной с кровью, поливающую эту грязь, как из сатанинского рога изобилия. Война, кошмарный сон Бога. Но она не трогает не причастных. Законченный шедевр? Найденный клад? Карьера? Нет. Только вечная любовь. Тогда почему в реальности эту любовь унижают так, как при всей изощрённости презрения не способны унизить женщину, торгующую телом. Почему, когда посещает любовь, то по-хозяйски, на правах законных жен здесь остаются карьера, прибыль. Между тем, как она желанная и прекрасная, единственно придающая смысл нашему невнятному существованию оттирается лакеями за дверь?
А чего вы тут все делаете-то, а?
Ещё проще. На уровне сновидений душа лишь подлетает, стряхнув с коготков серый песок, она лишь подлетает на размотавшейся цепочке, подлетает внутри каждого из вас, но это мало что меняет. Это не меняет ничего. Искусство не способно распрямить кривую перспективу ваших устремлений. Небесная гармония в хрустальном созвучии сфер или истина выраженная на сцене но от которой, из маленькой ранки в вашей душе ваше платье, машина, постель будут залиты кровью лечат от тщетного лишь до того, пока о себе не напомнит земное, вопящее о еде и равновесии. От притяжения грешной земли. Главный грех на которой – боязнь. Нежелание жить здесь и сейчас. Так забавно… Вы просите о великой любви, как просили о спасителе иудеи, лишь для того, чтоб распять её, правда? И написать потом об этом пьесу. Как всё бессмысленно, а? Как же нам не умирать и быть счастливыми, уродцы?
Ведь только теми, кто владеет любовью, смерть не владеет совсем.
И нечего высасывать грозу из пальца.
